Este blog es una iniciativa de amantes incondicionales de la poesía.
Aquí se publicaran poemas eróticos y relatos de grandes poetas y escritores, de todas las épocas y de todos los países.
Y Adán abrazó a EVA Y al estrecharla entre sus brazos Creyó que abrazaba toda la tierra.
Y allí, en medio de los campos, Debajo de las ramas, En pleno contacto con la tierra se juntaron Sus cuerpos y sus almas, Y Eva sintió que rugían De placer sus entrañas Cuando Adán afiebrado vertía En ella el germen de la vida.
¡Oh instante solemne y profundo! Instante supremo Más grande que todo el universo ¡Oh apertura del amor en el mundo!
*Cuadro: Pintura mural del románico helénico que se encuentra en la iglesia de Vera Cruz
CUANDO huía, en un vuelo de tocas trastornada, de la impetuosa voluntad de mi deseo, se refugiaba en un rincón, como una gata… pero sus uñas eran más dulces que mis besos… se le venía el velo hasta los ojos mágicos; surgían leves rizos del cortado cabello, rizos que descubrían un jardín imprevisto, ¡aquellos rizos de oro en los ojos inmensos! Y en la proximidad ardiente del placer de su carne Me incendiaba el olor de todos sus secretos, aquel olor más fuerte para mí…y para ella… ¡que el olor de los lirios y el olor del incienso!
La tarde abandonada gime deshecha en lluvia. Del cielo caen recuerdos y entran por la ventana. Duros suspiros rotos, quimeras lastimadas. Lentamente va viniendo tu cuerpo. Llegan tus manos en su órbita de aguardiente de caña; tus pies de lento azúcar quemados por la danza, y tus muslos, tenazas del espasmo, y tu boca, sustancia comestible y tu cintura de abierto caramelo. Llegan tus brazos de oro, tus dientes sanguinarios; de pronto entran tus ojos traicionados; tu piel tendida, preparada para la siesta: tu olor a selva repentina; tu garganta gritando –no sé, me lo imagino-, gimiendo -no sé, me lo figuro-, quemándose- no sé, supongo, creo; tu garganta profunda retorciendo palabras prohibidas. Un río de promesas desciende de tu pelo, se demora en tus senos, cuaja al fin en un charco de melaza en tu vientre, viola tu carne firme de nocturno secreto. Carbón ardiente y piedra de horno en esta tarde fría de lluvia y de silencio.
Te amo por todas las mujeres que no he conocido Te amo por todos los tiempos que no he vivido Por el olor del mar inmenso y el olor del pan caliente. Por la nieve que se funde por las primeras flores Por los animales puros que el hombre no persigue Te amo por amar Te amo por todas las mujeres que no amo
Quién me refleja sino tú misma me veo tan poco Sin ti no veo más que una planicie desierta Entre antes y ahora Están todas estas muertes que he sorteado sobre paja No he podido atravesar el muro de mi espejo Tuve que aprender la vida como se olvida Palabra por palabra
Te amo por tu sabiduría que no me pertenece Te amo contra todo lo que no es más que ilusión Por el corazón inmortal que no poseo Crees ser la duda y no eres sino razón Eres el sol que me sube a la cabeza Cuando estoy seguro de mí.
Amor mío, mi amor, amor hallado de pronto en la ostra de la muerte. Quiero comer contigo, estar, amar contigo, quiero tocarte, verte. Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo los hilos de mi sangre acostumbrada, lo dice este dolor y mis zapatos y mi boca y mi almohada. Te quiero, amor, amor absurdamente, tontamente, perdido, iluminado, soñando rosas e inventando estrellas y diciéndote adiós yendo a tu lado. Te quiero desde el poste de la esquina, desde la alfombra de ese cuarto a solas, en las sábanas tibias de tu cuerpo donde se duerme un agua de amapolas. Cabellera del aire desvelado, río de noche, platanar oscuro, colmena ciega, amor desenterrado, voy a seguir tus pasos hacia arriba, de tus pies a tu muslo y tu costado.
Una mujer desciende envuelta en desesperado orgullo del aire de su casa como hija de la lástima feroz de la furia pequeña provincial el mundo contento arde quieto a su alrededor canta en el interior de esa mujer el mundo como una boca de fuego un hombre lejano la contempla con ojos de desesperado amor ese hombre es otros hombres es el mismo amor cantando para sobrevivir el mundo contento arde veloz a su alrededor canta en el interior de ese hombre el mundo como una boca de fuego cuando la palabra amor no tenga necesidad de ser pronunciada amor en todos los cuerpos desesperados ardiendo tranquilos el mundo contento como una boca de fuego una mujer y un hombre lentamente a su alrededor.
VI. Un poco antes de la aurora y las cuchillas del día, cuando el rocío de mar enluce los mármoles y los bronces, y el ladrido lejano de los campos hace deshojarse a las rosas en la ciudad, yo te vi, velabas, y fingí el sueño.
¿Quién, pues, en ti se aliena siempre con el día? Y tu mansión, ¿dónde, pues, está?... ¿Te irás mañana sin mí por la mar extranjera? ¿Quién, pues, tu huésped, lejos de mí? ¿O qué Piloto silencioso sube solo a tu bordo, de ese lado de mar que no se aborda?
Tú, a quien he visto crecer allende mi cadera, como inclinado sobre el borde de los acantilados, no conoces, no has visto, tu faz de águila peregrina. ¿El pájaro tallado en tu rostro horadará la máscara del amante?
¿Quién eres, pues, Patrón nuevo? ¿Hacia qué tendido, en que no tengo parte? y ¿sobre qué borde del alma irguiéndote, como príncipe bárbaro sobre su montón de arreos?; ¿o como ese otro, entre las mujeres, husmeando la acidez de las armas?
¿Cómo amar, con amor de mujer -amando, a aquel por quien nadie puede nada? ¿Y de amor qué sabe él?(...)
Ella anuda hilos entre los hombres y lleva de aquí para allá la mariposa profunda —ala del paisaje y del alma de un país, con un polen...
Ella hace sensible el clima de los días, con su color y su perfume... a su pesar, muchas veces, como bajo un destino. Testimonio involuntario, ella, de un cierto estado de espíritu, de un cierto estado de las cosas, en que la circunstancia da su hálito...
Pero se dirige siempre a un testigo invisible, jugando naturalmente con la tierra y el ángel, el infinito a su lado y el presente en el confín...
Mas es el don absoluto, y la ternura, ella que es también el término supremo y la última esencia con las melodías de los sentidos y los símbolos y las visiones y los latidos para el encuentro en los abismos...
Mas tiene cargo de almas, y es la comunicación, el traspaso del ser, "como se da una flor", en el nivel de los niños, más allá de sí misma, en el olvido puro de ella misma...
Y no busca nunca, no, ella... espera, espera, toda desnuda, con la lámpara en la mano, en el centro mismo de la noche...
Eres hermosa como la piedra, oh difunta; oh viva, oh viva, eres dichosa como la nave. Esta orquesta que agita mis cuidados como una negligencia, como un elegante bendecir de buen tono, ignora el vello de los pubis, ignora la risa que sale del esternón como una gran batuta.
Unas olas de afrecho, un poco de serrín en los ojos, o si acaso en las sienes, o acaso adornando las cabelleras; unas faldas largas hechas de colas de cocodrilos; unas lenguas o unas sonrisas hechas con caparazones de cangrejos. Todo lo que está suficientemente visto no puede sorprender a nadie.
Las damas aguardan su momento sentadas sobre una lágrima, disimulando la humedad a fuerza de abanico insistente. Y los caballeros abandonados de sus traseros quieren atraer todas las miradas a la fuerza hacia sus bigotes. Pero el vals ha llegado. Es una playa sin ondas, es un entrechocar de conchas, de tacones, de espumas o de dentaduras postizas. Es todo lo revuelto que arriba.
Pechos exuberantes en bandeja en los brazos, dulces tartas caídas sobre los hombros llorosos, una languidez que revierte, un beso sorprendido en el instante que se hacía «cabello de ángel», un dulce «sí» de cristal pintado de verde.
Un polvillo de azúcar sobre las frentes da una blancura cándida a las palabras limadas, y las manos se acortan más redondeadas que nunca, mientras fruncen los vestidos hechos de esparto querido.
Las cabezas son nubes, la música es una larga goma, las colas de plomo casi vuelan, y el estrépito se ha convertido en los corazones en oleadas de sangre, en un licor, si blanco, que sabe a memoria o a cita.
Adiós, adiós, esmeralda, amatista o misterio; adiós, como una bola enorme ha llegado el instante, el preciso momento de la desnudez cabeza abajo, cuando los vellos van a pinchar los labios obscenos que saben. Es el instante, el momento de decir la palabra que estalla, el momento en que los vestidos se convertirán en aves, las ventanas en gritos, las luces en ¡socorro! y ese beso que estaba (en el rincón) entre dos bocas se convertirá en una espina que dispensará la muerte diciendo: Yo os amo.
El sueño y el deseo desarrollan en mí una y otra secuencia de su combate inmortal son jefes absolutos en una lucha sin matices cada vez definida en un tajo
ya me tiene el deseo desprovisto de ser puro movimiento iniciándose entonces en algún lugar del tiempo un contingente de sueño me abate
ya el sueño me deshace me reemplaza por noche pero el deseo irrumpe en cualquier instante de mi alma pero tu sexo empieza en cualquier punto de tu cuerpo.
Pienso en tu sexo. Simplificado el corazón, pienso en tu sexo, ante el hijar maduro del día. palpo el botón de dicha, está en sazón. Y muere un sentimiento antiguo degenerado en seso.
Pienso en tu sexo, surco más prolífico y armonioso que el vientre de la Sombra, aunque la Muerte concibe y pare de Dios mismo. Oh Conciencia, pienso, sí, en el bruto libre que goza donde quiere, donde puede.
Oh, escándalo de miel de los crepúsculos. Oh estruendo mundo.
Departamento de Clínica Psicoanalítica Grupo Cero. Más de 30 años de experiencia. 40 psicoanalistas a su servicio. Atención online, telefónica o presencial. Tfno: 917581940 mail: clinica@grupocero.org
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